Я опять куда-то еду. Куда я еду? За окном мелькают поля в тракторах, как крапинки на спине божьей коровки. Мимо проносятся жизни. Но мне все равно. Я не знаю, что у них на уме – у этих людей с разными именами. И они не знают меня. И мы все плывем в собственных лодках. И, должно быть, так правильно. Иначе, будь нам дело до каждого встречного, мы бы давно поразбивали друг другу морды. «Эй, прохожий, проходи. Эх, пока не получил!» Ступай своей дорогой. Мне лучше не знать, что за каша варится в твоих мозгах.
Я выпил три бутылки пива. С утра звонила мама. Сказала, что в Ивье в этом году вишни совсем не будет – перебило градом. А вот картошка должна уродиться – последние недели были дождливыми. Иметь св ... Читать дальше »